Было.

Вот так бывает - живешь вроде бы нормально, а потом поймаешь себя на мыслях тяжелых - откуда только взялись? Как со стороны видишь: уже и плечи опустил, глаза вниз и зрачками внутрь, двигаешься как марионетка, "не приходя в сознание", и голос... Чужой голос в голове с гримовскими интонациями и фальшью - про тяжелые заботы, про то, что ничего не получится, про дурное будущее и про то, что хорошее проходит. Но как только обращаешь внимание на эту возню, как будто фонарь загорается, и голос замолкает, вот и тени отшатнулись от луча, и что-то меняется - бесцветные глаза синеют, и становятся цветными в них отражения.
Захотелось еще раз написать про тот сон.

Я иду по вечернему берегу бухты – сухая звенящая глина под ногами. Тень моя лежит на воде, тень моя – прозрачная от неяркого света. Я знаю: за мысом вдали открывается просторная долина, и там дорога вглубь побережья, и можно пойти домой, где веселятся маленькие щеночки у порога, и живет на полке вечный огонек в своем маленьком лёссовом горшке. И еще я знаю, что тебя я там не найду сегодня, но ты обязательно придешь завтра утром – с рассветом ясным – и принесешь охапку душистой травы, из которой я весь день буду плести украшение на стену – стебли крест-накрест.
Я вижу то, что не могу никак описать – та невесомая ткань над водою из тихих шорохов воды прибрежной, снов глубоководных растений, светоносная ткань миража – она видна моим глазам, не одним только звуком касаясь, но образом зримым, и я, потянувшись за нею, взлетаю и оказываюсь оплетенной, словно туманными прядями, этим сонным наваждением. Смотрю на землю и там, далеко внизу, вижу себя – как я иду по вечернему берегу бухты.